Autor: Heloiza

Um homem escutando

o resultado dos jogos

no radinho de pilha

a mocinha logista

comendo coxinha

e matando uma mosca

com um sorriso,

policiais chutando mendigos

com seus coturnos clérigos,

um casal de hippies

vendendo filtros de sonhos

na realidade de um pesadelo urbano,

passos emergindo

do ponteiro de um relógio

em direção ao embarque

de um suicídio cotidiano

corre, corre

para onde?

por todos os lados.

apitos de ordens

abre o jornal

recebe mensagem,

uma selfie?

paga a passagem,

para onde?

quem sabe?

um cenário de metal

pousa no meu ombro,

eu vislumbro

um oceano.

Sinto coisas

vejo coisas

às vezes as compreendo

bem… às vezes

raramente.

Algo entra e não bate na porta

acho que esteve comigo durante o dia.

Isso pesa, dói, me guia

desde a aurora dum sorriso infame

Foi aquele frouxo riso consciente

na nua alma melancólica

da firme máscara sorridente

que esconde uma vida toda amarga.

As traças comendo todos os restos das paixões

e amores despedaçados pelo tempo

nos dias assassinados pela imensidão

das lembranças refratárias

que me intimam à escrever esse poema.

Eu era uma criança e tinha o mundo em minhas mãos,

podia fazer o que quisesse com ele.

Hoje sou um adulto e o mundo me tem nas mãos,

me resta saber

o que ele fará

comigo.

Roxo aperta.
Roxo é travoso e estreito.
Roxo é a cordis, vexatório,
uma doidura pra amanhecer.
A paixão de Jesus é roxa e branca,
pertinho da alegria.
Roxo é travoso, vai amadurecer.
Roxo é bonito e eu gosto.
Gosta dele o amarelo.
O céu roxeia de manhã e de tarde,
uma rosa vermelha envelhecendo.
Cavalgo caçando o roxo,
lembrança triste, bonina.
Campeio amor pra roxeamar  apaixonada,
o roxo por gosto e sina.

O amarelo faz decorrer de si os mamões e sua polpa,
o amarelo furável.
Ao meio-dia as abelhas, o doce ferrão e o mel.
Os ovos todos e seu núcleo, o óvulo.
Este, dentro, o minúsculo.
Da negritude das vísceras cegas,
amarelo e quente, o minúsculo ponto,
o grão luminoso.
Distende e amacia em bátegas
a pura luz de seu nome,
a cor tropicardiosa.
Acende o cio,
é uma flauta encantada,
um oboé em Bach.
O amarelo engendra.

O amarelo faz decorrer de si os mamões e sua polpa,
o amarelo furável.
Ao meio-dia as abelhas, o doce ferrão e o mel.
Os ovos todos e seu núcleo, o óvulo.
Este, dentro, o minúsculo.
Da negritude das vísceras cegas,
amarelo e quente, o minúsculo ponto,
o grão luminoso.
Distende e amacia em bátegas
a pura luz de seu nome,
a cor tropicardiosa.
Acende o cio,
é uma flauta encantada,
um oboé em Bach.
O amarelo engendra.

Hoje estou velha como quero ficar.
Sem nenhuma estridência.
Dei os desejos todos por memória
e rasa xícara de chá.

Eu quero uma licença de dormir,
perdão pra descansar horas a fio,
sem ao menos sonhar
a leve palha de um pequeno sonho.
Quero o que antes da vida
foi o profundo sono das espécies,
a graça de um estado.
Semente.
Muito mais que raízes.

Desejo, como quem sente fome ou sede,
um caminho de areia margeado de boninas,
onde só cabem a bicicleta e seu dono.
Desejo, como uma funda saudade
de homem ficado órfão pequenino,
um regaço e o acalanto, a amorosa tenaz de uns dedos
para um forte carinho em minha nuca.
Brotam os matinhos depois da chuva,
brotam os desejos do corpo.
Na alma, o querer de um mundo tão pequeno,
como o que tem nas mãos o Menino Jesus de Praga.

Não me importa a palavra, esta corriqueira.
Quero é o esplêndido caos de onde emerge a sintaxe,
os sítios escuros onde nasce o ‘do’, o ‘aliás’,
o ‘o’, o ‘porém’ e o ‘que’, esta incompreensível
muleta que me apoia.
Quem entender a linguagem entende Deus
cujo Filho é o Verbo. Morre quem entender.
A palavra é disfarce de uma coisa mais grave, surda-muda,
foi inventada para ser calada.
Em momentos de graça, infrequentíssimos,
se poderá apanhá-la: um peixe vivo com a mão.
Puro susto e terror.