Eis os pequenos que voam hoje
Vivem a vida a voar
Encontram coisas mortas
Fingem que encontram verdade
Choram pela falta de amar
Não tome consciência
De que ali não há essência
De que não há doçura
De que há só amargura
À beira da loucura
Estes beijam suas folhas
Sem ter mais escolha
A não ser a saudade
Das flores de verdade
(Poesia de minha autoria)
